Há dias li no jornal “A UNIÃO” o respigo da seguinte notícia publicada 100 anos antes, que transcrevo ipsis verbis:
“Liga contra os ratos
Não chegará a dusentos mil reis o dinheiro que a Liga contra os ratos tem em cofre para premiar os caçadores d’estes nefastos roedores.
A direcção d’esta benemérita instituição, vendo-se prestes a ter de suspender o seu patriótico mister, acaba de pedir a intervenção do sr. governador civil a fim de que tal não succeda. S. ex.ª immediatamente telegraphou para Lisboa, ao governo, e o mesmo vae hoje fazer a direcção da Liga.”
A propósito ocorreu-me o seguinte acontecimento:
O “rateiro” era um personagem de arrepiar: andrajoso, de aspecto nojento, fazia gala de ser mal amado. Ninguém se aproximava dele sem sentir asco e náusea. Uma saca de serapilheira às costas, suspensa na ponta de um pau de “carrete” que trazia sobre o ombro esquerdo já calejado, era o seu único adereço. Especulava-se sobre o seu conteúdo que jamais alguém vira mas, no entanto, quase todos o adivinhavam. O peso da saca e o desequilibro provocado por uns “calcinhos” de água ardente eram ajudados por um tosco bordão que trazia na mão direita. Deambulava pela cidade sem rumo nem pressa.
Certo dia deu-se um roubo num estabelecimento comercial localizado na Rua do Galo e que era alvo de frequentes visitas dos amigos do alheio: O Falcão.
Dada a notícia à polícia logo os agentes receberam instruções para terem atenção a qualquer indivíduo suspeito. Um guarda que, havia pouco tempo, tinha chegado à Terceira como reforço da esquadra de Angra, ao cruzar-se numa das ruas da cidade com o “rateiro”, abordou-o perguntando o que ele trazia na saca. O nosso homem nem queria acreditar:
- O quê?
- O que tem dentro desse saco? Já disse!
Na rua toda a gente parava. O “rateiro” olhou para a direita, depois para a esquerda e, muito calmamente, respondeu o que para ele era óbvio:
- São ratos!
- Não brinque comigo! – gritou o guarda sentindo que estava a ser desrespeitado por um indigente perante uma crescente assembleia. E fazendo uso do estatuto que a farda lhe conferia e colocando a voz em tom autoritário ordenou:
- Acompanhe-me à esquadra!
O “rateiro” que, apesar do aspecto, não era homem de faltar ao respeito a ninguém, acatou serenamente a ordem da autoridade e lá foi atrás do sr. Guarda a caminho do Largo do Colégio onde se situava, então, o Comando e a esquadra da PSP.
À entrada, a sentinela de mãos suspensas pelos polegares no largo cinturão preto, um guarda antigo conhecedor do meio e que, por ser cliente habitual do “Gadanha”, da “Gruta do Norte”, do “Gaspar”, do “Machado”, do “Escondidinho”, da “Casa do Pico”, do “Avião”, da “Fonte dos Passarinhos” e de todas as outras tascas da cidade quando fazia ronda, ali estava de castigo. Não conseguiu disfarçar o seu espanto. Rodando sobre si foi acompanhando com o olhar incrédulo os dois personagens que, subindo a escadaria se perderam na penumbra do corredor da esquadra.
- O meu subchefe dá licença? – disse o guarda aprumando-se numa continência como “manda a sapatilha” - Tenho aqui um suspeito do roubo do Falcão!
Seguiu-se um silêncio quase eterno. O “Comandante da Guarda” acabou de ler “ União” que levantava com ambas as mãos à sua frente, deu a última fumaça no “comercial de rolo” que lhe tingia os dedos de ocre velho, atirou certeiro a beata para o escarrador de louça colocado estrategicamente junto à velha secretária, e dirigiu o olhar para os vultos à sua frente. A luz peneirada que entrava pela janela virada para o claustro do velho convento iluminava-lhes as faces, realçando a serenidade de um e a ansiedade do outro.
- Com que então temos um suspeito? – disse o subchefe como se estivesse programado para o fazer, enquanto tentava identificar o cheiro que lhe feria a pituitária.
- Sim meu subchefe! Este homem, além de ter um ar suspeito, ainda por cima gozou comigo à frente de toda a gente!
O subchefe colocou-se em posição favorável perante a luz para se certificar do que a sua intuição de lhe sugeria.
Os olhares do “rateiro e do graduado fixaram-se e, sem uma palavra, ambos expressaram um indelével quanto comprometedor sorriso.
- Diz-me então que o suspeito lhe faltou ao respeito à frente de muita gente! – disse o subchefe, enquanto se afastava ligeiramente dos dois homens que permaneciam imóveis lado a lado. – De que forma? – concluiu.
- Quando lhe perguntei o que trazia na saca respondeu-me que eram ratos, meu subchefe.
- Ratos? – retorquiu o graduado evitando, com custo, uma gargalhada aprisionada na garganta.
- Sim, meu subchefe, ratos!
- Isso é grave! É mesmo uma falta de respeito à autoridade!
- Claro, meu subchefe! – disse o guarda experimentando já uma sensação de dever cumprido.
Um novo e interminável silêncio se instalou no escuro corredor.
- Ouve lá! – disse o subchefe dirigindo-se ao suspeito – Não sabes que podes ir parar ao calabouço por falta de respeito à autoridade?
Sem esperar resposta e levantando a voz, enquanto se afastava para a larga porta que separava o corredor da antecâmara dos calabouços, ordenou:
- Mostre ao sr. Guarda o que tem dentro da saca!
O rateiro não hesitou. Desembaraçou com destreza e rapidez o laço que fechava a boca da velha saca de lona e, pegando-lhe pelo fundo, despejou todo o seu conteúdo aos pés do agente, qual rainha Santa Isabel perante o seu Senhor e Rei D. Diniz:
- São ratos, sr. Guarda! São ratos! Eu não lhe dizia?
Por toda a esquadra ecoaram gritos assustadores. Pelas portas dos gabinetes atropelavam-se, curiosos, os agentes de serviço. O jovem guarda desceu os vários lances da escada que o separava da rua sem tocar num único degrau, a acreditar no testemunho da sentinela que, adivinhando o sucedido, ria a bandeiras despregadas enquanto o via desaparecer no canto do correio.
E quando tudo voltava á normalidade dentro da esquadra ainda se ouviam as gargalhadas do velho subchefe que, refugiado num dos calabouços, enxugava as lágrimas que lhe escorriam em cascata pela face.
PROGRAMA
Noites agradáveis estas na Praça Velha com excelente correspondência de público e sorrisos a rodos.
